У поэта на рассвете
просыпается испуг:
бьётся там, под сердцем где-то,
самой слабой из пичуг,
в клетку пойманное слово,
обещавшее строку.
Гибло бьется, бестолково,
не даваясь языку,
не даваясь крепкой хватке
рук давнишнего ловца
слов, пришпиленных к тетрадке
для досужего чтеца…