Когда-то жил на свете человек,
Не просто проживая свой нелегкий век.
Он злобы много видел, а, может быть, и знал.
Удачи не предвидел, от горя не бежал.
Писал стихи, порою о будущем в тиши
С женою говорил он и веровал в мечты.
Не просто удавалось писать стихи ему.
О чем ему писалось? Наверно, не пойму.
Казалось вроде просто, во всех строках видать.
Тот смысл, что тревожит, а мне не разгадать.
Но что-то есть такое, что трогает сердца.
Не стиль и не фигура, а чистота лица.