Набухли и вылезли почки,
Без дела протухли чернила,
Бухой имярек кропотливо,
Выписывал в снег эти строчки.
Внимая журчливым потокам,
Забывшись на миг в полусне,
Паденью даруя отсрочку,
Рождалась тоска по весне.
И жажда писать о высоком,
И писать с высоких балконов,
На плеши тверёзых прохожих,
Упившись берёзовым соком...
© В Блэк. дек 2011.