Импрессия осени

 
Осень захандрила. Лил унылый дождь.
Лужи пузырило, зонт бросало в дрожь.

Липли трупы листьев на сырой асфальт.
В скверике убогом, стелы мок базальт.

Вечером продрогшим, припозднившись что-то,
Под ноги не глядя, шлёпал я с работы.

Брёл по закоулкам, впитывая грусть.
Туфли всклень упились. Ну и чёрт с ним, пусть.

Ел глазами окна. Крал их жизнь чужую.
Наважденьем было, что к тебе иду я.

Всё я видел прежде: улиц серых крыши,
На заборах блёклых рваные афиши,

Ленту рельс трамвайных, церкви дальний крестик,
Скользкий люк чугунный, годом - мой ровесник.

Чёрный столб фонарный. Жалкий остров света.
На скамье раскисла старая газета.

Вот и этот дворик.., нет и не похожий...
Да и в том дворе я, ныне, лишь прохожий.

Жаль, что не художник; каждому мазку,
Сплин всучил б осенний, и свою тоску.

Расписал бы стены, я растёртой сажей,
Для людей прохожих, не для вернисажей.

А тебе бы, в масле - льющий слёзы вечер.
Блик, дрожащий в лужах, рвущий листья ветер.

Может быть, хоть в красках, ты меня прочтёшь,
Знаешь, не художник, не поэт, так что-ж?

Тополя, как кисти, в руки я возьму,
С неба на палитру, тучи соберу.

Унесу с собою, чтоб излить на холст:
Трубы дымных фабрик, и бетонный мост.

Спальные районы. Склепы этажей.
Островки железных ржавых гаражей.

На щеках дождинки. Листопада тленье.
Злой осенний шёпот, и в груди смятенье.

Ну а вместо масла, лучше бы - темперы,
Всё-ж добавить к мраку, свою каплю веры:

Детский сад с площадкой. Горки, да качели.
Вечно голубые, не по-Фрейду, ели.

Стареньких каштанов вянущие кроны,
Сбросившие бомбы, на траву в газоны.

Клён, почти опавший, но вовсю зелёный.
Как и я, по-корень, в солнышко влюблённый...

В ходе впечатлений, промочивши ноги,
Вышел к остановке, и уже в дороге.

Теснота в маршрутке. Слякоть на полу.
Дворники лениво, мажут по стеклу...

В суете никчемной, в жизни быстротечной,
Чтобы там остаться, еду до конечной...

В.Блэк »  2010