Где ещё отыщем мы
клады росные?
Просто так от истины
ключи розданы.
Меж ветвей нашедшие
струи золота,
над цветами – шершня путь
весь изогнутый, –
мы доверим головы
травам шёлковым.
Наших мыслей говоры –
приумолкшие.
. . . . . .
. . . . . .
. . . . . .
. . . . . .
Как теперь безмолвию
не отдать года
и вернуться вовремя
в города?