Беззвучен шелест высохшей травы,
а воздух пахнет яблоком и мятой,
пьет небо гладь озерной синевы
и рвется в громовых кипя раскатах...
цыганка-осень, вызвалась гадать
в крапленых листьях, находя приметы...
и нагадала щедро — благодать,
и бархат дней вернувшегося лета...
вдоль тропки к лесу, снова — васильки...
а у болот румянцем сыроежки
зарделись, как живые огоньки
с охапкой листьев рыжих — вперемешку.
Поет душа и свежести волна
струится внутрь и кажется под кожей
где бьется пульс, сейчас уже она...
и кровь бурлит, как будто бы — весна,
но просто очень, на нее — похоже...
И молода, и поступью верна,
сияет взгляд волшебной поволокой
звучит в ночи гитарная струна...
горит костер, огромная луна...
цыганка-осень... пряный дух — востока...