Слова замрут на издыхании последнем.
Нам всем, когда-то, суждено предстать,
И, уж, конечно же, – не в царственной одежде,
За все деяния, душе, перед Отцом ответ держать.
Мы на земле, такие все – "отважные",
И – день ли, год, у Времени, – не в счёт.
Что нам – листы, что исписав, – бумажные,
В других мирах мы мыслями засеяли вразброд.
И не зерно взросло, не дерево, не аленький цветок.
Травой заполонили, все пространства, сорною.
И тормознул сознания разумного виток…
С нас спросится со всех. Посыпьте пеплом… голову…
*G.M.P.*