Пух белый тополей за дверью, на подходе,
Апрель проскочит быстро, словно стриж,
Тепло побродит добряком, и будет в моде
Прогулка по аллее, хоть здесь и не Париж.
Каштан мне предпочтительней рябины неказистой,
Российской грусти, глаз, заброшенных в тоске.
Хоть местность наша для восторга не годится,
А всё ж аллеи красочны, картины на холсте.
И мысль о вечной жизни сквозь сердце сквозняком,
Блаженный день, когда отходят даже страхи,
И каждый куст мне кажется назойливым звонком,
А тут еще распелись дивно оперные птахи.
Никак без эйфории весной не обойтись,
Когда душа распахнута, вбирает в себя высь.
3.5.2015