Меж тёмно-жёлтых листьев ивы
мерцает бликами река,
и по осеннему плаксивы
на сером небе облака.
Над куполами кружит стая,
несётся вниз протяжный клич.
Хожу по улицам, не зная
как этот город мне постичь.
То мне он кажется чужбиной,
то упоительно родным...
И сбившись с толку, сгорбив спину
брожу по мокрым мостовым.
Быть может мне остаться, тонкой
тесьмой вплетясь в ажур Москвы?
Нет, нет! Лечу! Качнёт легонько
берёзка золотом листвы,
со мной прощаясь. И безбожно,
мне режет душу пополам,
мой самолёт. Нет, невозможно
быть ежечасно здесь и там…