Забросил я художника дело,
Исчерпал уже и силы свои.
Искалечил и душу, и тело,
И никто меня, жаль, не словил.
И забросил я жалкую веру,
И надежду свою я убил.
Мне хоть жить стало не легче,
Но отныне не вру я себе.
Со слезою, как дождь, но мне лень же,
Говорить с человеком, и бед,
Что упрятал я в черном чехле,
Игнорировать, поедая их на обед.
Оградивших меня от людей,
Из-за них все это забросил.
И теперь я не был бы где,
В городах, на полях: я не рос
Душою как малые дети.
Я шипы отрастил как у роз.