В тихом полуночнике
Жизнь круги воротит,
Смерть, в бесцветном обжиге,
По двери колотит.
Я с забытым пылом
Пью за точный час,
И с седою гривой,
Вспоминаю вас.
Скрежет в стуле водится,
Звук мне невдомек,
Кто в двери колотится?
Я понять не мог.
По открытой лампе,
Смог прочесть одно,
Есть страшнейший всадник,
Что в ночи плывет.
Жизнь не пустошь, может,
Скрипке не понять,
Ради чего стоит
В жизни ей играть?
Нить теряя с спиртом,
Дверцу приоткрыв,
Богохульным видом,
Я иду в заплыв.
А затем, глазами,
Лихорадя вновь,
Я да смерть играем,
Не жалея слов.
Кто нас судит после,
И кто до того?
Вот, со смертью возле,
Я понять не смог.
Нет уж смысла в жизни,
В смерти тоже нет,
Только время стынет
Причиняя вред.
Скрипка, ах ты скрипка!
Плачешь вглубь, в ночи!
Тишина ведь пытка,
Для твоей любви?
А затем у двери,
Мы с тобой одни,
Будем петь со смертью,
Коротая дни.
Кто не лицемерен?
Я и сам такой,
Мы не знаем меру
В жизни удалой.
И, под круг у жизни,
Чего стоит петь?
Чего стоют песни?
Цена та-же - смерть.