люди разные и разны их мысли
и разен их выбор:
унизить?
возвысить?
выбор мой:
писать стихи словно крыса
и в вечном страхе открыться
сопротивляться и злиться
этот сюжет мне знаком:
мне суждено быть поэтом
чьи стихи никто и никогда не прочтет
я на плечах как атлант потащу
этот застрявший в горле
желчный ком
мои сокровенные мысли
мой единственный дом
***
как по мне
страшнее всего для поэта
не смешки и не слово «бездарность»
не лучи внезапных славы и света
самый невыносимый и самый тяжкий гнёт
если кто-нибудь даже самую малость
прочитав пару строчек
ничего не поймёт
***
время кропотливо избитое
сотрется словно пыль
чёт или нечет ложь или быль
прошлое нераскрытое
а будущее не изведано
что ж меня ждёт?
и кто же напишет об этом?
мне кажется умру я поэтом
которого никто и никогда не поймёт
06 10 17