Листву сорвал и улетел.
Мне - мёрзнуть позабыто.
Слетят однажды тучи стрел,
в меня воткнутся сыто.
Прольётся снов чернильный сок,
стечёт по веткам тощим,
на новый счёт пойдёт виток
быстрей, красивей, проще.
И стану вновь в себе растить
иное - к переменам.
Густея, пробежится нить
чернил по старым венам.
Взбурлит фантазий свежих ток,
забьётся молоточком,
взмахнет исписанно листок,
и я поставлю точку.