Мне — сбежать в леса, в неумолчные голоса,
в голубую дремучесть, в глубокую первоздань.
В ней закрывшись, зарывшись, забыть все пути назад,
и как будто во сне услышать своё "восстань".
Мошкариною влагой дыша, порастать травой:
пора стать травой, чтоб не мучили, не ревновали.
Каждый вышел из матери — буйной вперёд головой;
мне — в неё возвратиться. Конечно — вперёд ногами.
И не надо, Боже, вот так вот вокруг темнеть:
лучше сердцем пылай, ибо это же жуть — не пылать им.
Я уже поняла: что до смерти, то смерти — нет.
И об этом вскричать обещаю в родильной палате.