Говорят, что тебе повезло -
Дар прекрасный, живое искусство.
Знаешь, столько воды утекло...
Раскрываешь для всех свои чувства.
Быть поэтом, писать - пачкать мыслью бумаги,
Оставлять едва видимый след;
Дают волю тебе те крупицы отваги,
Что хранишь в глубине с юных лет.
Ты все чувствуешь. В клочья,
До слез порой больно. Разрывается рифмой душа.
Помнишь, милая, как поздней ночью
Буквы сами сплетались в слова?
Это сложно понять - чувства им не знакомы,
Как в страдании рождается стих.
Ты сам себя судишь поистине строго,
Голос внутренний, он не утих.
Дар, талант, глубина или мудрость -
Называйте, как хочется впредь.
Восторгаться другим может каждый безумец,
Но не каждый так сможет взлететь.
Нет, поверьте, здесь нет даже грамма позерства,
Да и важности собственно нет.
Рассказать бы про это мне вам без притворства;
Как живет, существует поэт.
Чем ты выше взлетел, тем больней, глубже пропасть.
По отвесной - на дно. Свист и шум.
А толкать человека туда просто подлость.
Мысли вслух и слова наобум.
Только строки так редко написаны счастьем,
(Удивительно, да? Но не суть.)
И, черкая бумагу вновь: "Лишь не упасть бы".
Смело в омут с мечтами шагнуть.
Скажут - "дар". В сердце людям стучишься без спроса.
Только все это в общем враньё.
С каждой новой строкой - новый шаг под откос. Но
Это дар. И проклятье твоё.