Можно я буду писать для тебя стихи?
Вдруг я уверовала в тягу свою к письму.
Ты мне никто и, казалось, не написать строки.
Но без стихов не могу посмотреть во тьму.
Тьма пеленой закрывает мои глаза.
Эти стихи проливают небесный свет.
Я уже не смогу повернуть назад.
Мне все равно что было, а, может, нет.
Можно я редко буду тебе писать?
Я не берусь сказать, что тебя люблю.
Все, что случилось - скомканная тетрадь.
Что не случилось - подарок календарю.
Строки ложатся в клетки, да на листок.
Словно нашептаны тихо и кем-то мне.
Договоримся - ты не читай меж строк.
Я же не вижу больше тебя восне.
Можно, я буду писать для тебя стихи?
Просто писать - мне не пишется, не могу.
Ты можешь и дальше к гласу их быть глухим.
Я же строками вперед, от тебя бегу.