Вкус бумаги, исчерченный ржавым пером,
Привкус крови,давно не остывший.
Говорила мне тихо сквозь злое потом,
Только голос, жестоко простывший.
Собирала слова в стеклотканную нить,
Разрезала тихонько запястья.
На меня не смотрела,
Пытаясь внушить
Лёгкий шёлк сумасшедшего счастья.
Только лживые речи,лишённые слов,
Унесутся заносчивым вихрем.
Это время борьбы с перестуком оков:
"Мы нескоро, нескоро затихнем!"
Остаюсь зимовать.
Ледяная постель и свеча жёлто-грязного цвета.
Разве можно лишить это время борьбы
Теплоты драгоценного лета?