Этот дом так хорош простотой:
Было время, и чуб был молод...
За пространством стоит, пустой,
Подползает под стёкла холод.
Подползает усталость зим:
По безволию рук бессилье
И бессилие мнемозин.
Да и что нам из пуха крылья?
Мы врастем в асфальта тлен
И кичимся, мол: "Мы богаты."
Но до третьих не помним колен,
И ничьи остывают хаты.