он спятил в пятницу - ему
уже не снилось цинандали
и было пофиг - что к чему.
и плыли тесные сандали
по той, придуманной тоске.
и не желалось на попятный.
и синим пёрышком в носке
свобода щекотала пятки.
наполнен запахом ветров,
что сентябрёво голосили,
в листве лежал поэт Петров,
улыбчив, весел, полон силы.