Мне хочется верить, что что-то осталось
На дне, что во мне, в тонком слое из грёз.
Пускай послевкусие, самая малость,
А может быть эхо пророненных слез.
Как лёгкий туман, как вечерняя дымка,
Как пыль на листочках пушистых цветов,
Как призрак, что смазан в углу фотоснимка,
И друг из предутренних снов.
Все это как хрупкий мирок акварельный -
Ушедшая яркая светлая жизнь.
И мне так пронзительно хочется верить,
Что это могло где-то быть.