Чтоб Бог мог отпустить грехи,
Сажусь за стол, писать стихи,
В них совесть нашего народа
Надежда, Равенство, Свобода,
В них избавленье от напасти,
А не царьков шальные страсти.
Судьба трагична всех поэтов,
Кого зимой «замочат», летом,
Их невозможно придушить…
Заставив совестью грешить.
В словах запрятана не сила:
Сатрапам нынешним могила.
Слова любви? Мне их не жалко,
В них, прячется, по сути - скалка,
То в мозг ударит, то пониже,
Захочет отдохнуть в Париже
Любимой женщина краса,
Мужчине ж нужно - полчаса…
Зачем? Тут догадайтесь сами
Коль что-то есть под волосами.
Вот тут то, немощью не пахнет
Кулак об стол его шарахнет,
Он мигом мчится в небеса,
Когда под ним его краса…
В России немощен мужчина,
Здесь власть надёжно разлучила
Его с раздутым кошельком,
Чтобы не думал о плохом.
И он желанья гасит водкой
Без меры поглощая глоткой…
Их жаль отцов и матерей
В несчастной юдоли своей.
7.10.2017г.