Не растут у нас сладкие сливы.
Всемогущий подумал: аврал! –
и как будто из жгучей крапивы
вы поднялись – безумно красивы
и накрыли стремленьем в астрал.
Вы росли то весёлой, то хмурой
и, от школы совсем озверев,
проносились лошадкой каурой,
собирая поклонников шкуры
обрамленьем больших королев.
В душу мне залезали по локоть
наяву и из сказочных снов,
зацепили там сердце на коготь.
Я ж не мог вас руками потрогать:
вы – посуда не в лавке слонов.
На столе фотография ваша –
бесподобных годов сувенир:
из-за вас я ещё не папаша,
в голове стихотворчества каша,
на зубах – от картошки мундир.
Я поэт далеко не салонный,
но однажды читал вам сонет, –
был порыв – вы ко мне благосклонны
в неглиже и совсем без короны...
Дальше я поступил нешаблонно,
Катманду заменив на минет.
***