Июнь, а мы ещё в пальто.
Грустим о лете.
Скажи, Спаситель наш, за что?
И он ответил:
«Иного лета не дано.
Любите это:
И ветер, рвущийся в окно,
И скудность света.
Пишите светлые стихи
В объятьях мрака
О том, как мокнут лопухи,
Бутоны мака,
О том, что млеет резеда
Во влажных росах…
И не гневите никогда
Пустым вопросом».
______________________________
Фото автора.