Там, где памятник потерял свою память..
И вечный огонь давно уж не вечно пылает по вечерам,
Где вера сменилась алчным неверием павших...
Построили две души свой наземный храм.
Он состоял из синего кашемира пальто,
Джинсовки и пары замерзших рук..
Там пели на мотивы Маяковского и Рембо,
И Есенин гонял пьяных, неверных сук.
Их дыхание согревало лучше любого костра,
Аромат опьянял не хуже вина домашнего.
Это была словно простая мечта -
С избытком чего-то детского бесшабашного..
В этом храме ангелы касались пальцами позвонков,
И клирос не пел, а плясал безустанно на рее..
Там - души молчали. Не говорили слов..
Там честность и искренность была всех Бо;гов главнее.