И всякий бред, что возвожу я в степень
Стиха, пусть и зовется - стих.
Пусть это будет просто лепет
О том, что дождь идёт, а ветер стих.
О том, что сырость проникает в душу,
О том, что одиночество гнетет,
О том, что море поглотило сушу,
И то, что умерло, не оживет.
Что осень учит экономить свечи,
Что скоро снегом занесет окно,
И будет вечер долгим, словно речи,
Которые прервать не суждено...