Блуждала мысль между извилин мозга,
Обрывки фраз ютилися в душе.
А в окна заглянув смеялись звёзды,
Шептал заклятья ветер ворожей.
Тетрадь лежала, мучаясь от хлама…
Терпела всё, что выливал поэт.
Вздыхала в тишине печалью рама
Узрев в ночи забытый силуэт.
Металась мысль, до боли в створку билась,
Хотелось ей найти озябший день.
Росинка пота по лицу катилась
Слезой солёною уснувших деревень.
И только мысль, не знавшая покоя,
Мешала петь скрипучему перу.
Схватив идею, выдернув из строя,
Вскричал поэт: -«Так значит быть добру!»
А на листок ступила мысль святая,
И звёзды засмущались, ввысь взлетев.
Вновь музыка ворвалась неземная,
Рождая новый радостный напев.