Дождям не смыть. Не замести пороше.
Поэты будущего жили в прошлом.
Сиять из века в век ей - присно, ныне -
Рубиновой цветаевской рябине.
И всякий раз от строчек - вдохновенье.
И каждый раз - всё новое прочтенье.
И кажется: пропитана бумага
Морскою пеной и солёной влагой.
Когда б хранили мы своих поэтов,
Они бы не мытарились по свету.
Ценили б их - была б не повсеместно
Бедой своей Елабуга известна.
Сердца поэтов это не отринут:
Рябина.
Осень.
Море.
И Марина.