Круги сжимаются, ложась виток к витку,
удушливой петлей затягивая в небо,
и я по ним не чуя ног бегу
в заботах о куске насущном хлеба.
Раздвинуть бы плечом проклятый этот круг,
расправить душу, выйдя из захлеста,
увидеть солнце, сосны, летний луг -
но это сделать так порой непросто.