Мертвы, наги поля
осеннею порою.
Раздеты тополя...
Всё зримо... Всё сквозное...
И летний не звенит
волшебный колокольчик.
Вороны (грустный вид!)
снуют - как богомольцы.
Сквозь рощу синий свет
всё больше обнажаем...
Встречаю слово "нет",
"да" - горько провожаю.
Погасших - сотни свеч...
Дождям вновь скоро хлюпать...
Как в сердце мне сберечь
то, что хрустально-хрупко?!.