Без подсчётов голосов, рвутся петли на звёздах,
Обнажённые до часов, тесно им в хрупких гнёздах.
И не снятся больше им сны, кисельная, вязкая темень,
Они были вчера влюблены, были в огненной теме.
Напролом ломали лбы, затем свои крылья,
Они были просто Мы, сдавались,от бессилия…
А по осени ткали шелка, коконились телами,
И обменивались на века, странными оригами,
И за строчку отдавали звезду, летели в небо,
Шли по белому холсту, за словом - за хлебом.
Их ломали безразличием, пугали проказой,
Но поэты, обезличены, голосами заразны...