Опять поспать не вышло:
На ум пришла строка –
И лира, словно дышло,
Нам с Музой трёт бока.
В упряжке - Муза слева,
А я по правый бок
Хлопочем до согрева,
А проще – каждый взмок.
Я ей готовлю строчки,
Она рифмует слог…
Но это лишь цветочки,
А плод ещё далёк.
У Музы я не знаю,
Как чувствуют бока,
А я так наминаю,
Что помолчу пока…
Кручусь, то с боку на бок,
То к Музе животом,
Когда на рифму слабок,
Вздохнув легко притом.
Она на то и Муза,
Что знает в рифме толк –
И лился, как из шлюза,
Рифмованный поток.
И тут такое вышло,
Не каждому понять:
Нам помешало дышло –
И не на что пенять…
Дошли до точки текста
Добротного стиха,
И никакого секса,
А проще - без греха.