И пусть простят меня слова,
Все, что не сказаны при жизни,
Доскажут молча образа,
Моей написанные кистью.
И каждый день с рассвета в бой,
Борясь с запретами и ленью,
Вновь не поняв, что за спиной,
Лишь и не поддаться бы сомненью.
Вся жизнь бегом, вперёд с листа,
Как нот не выученных строчки,
Лишь марш Шопена не спеша,
Исправит многоточия на точки!