Мне сегодня она до лампочки,
Но от вас я не утаю,
Что ту веру на красной тряпочке
Я пронёс через жизнь свою.
Мне она ничего не стоила:
Ни погожих, ни хмурых дней.
А, вот, бабка каналы строила,
Не по вере, увы, своей.
Это было, должно быть, надо нам,
Чтобы каждый сегодня знал,
Что прокурена вера ладаном
Папирос "Беломор Канал".
Что за жизнь свою не короткую,
И особенно по ночам,
Причащались мы только водкою,
Исповедуясь палачам.
И что жили не в пышной мебели,
Жили просто, но не в тоске.
Что в сегодняшней нашей небыли
Все висим мы на волоске.
У народа проблем не меряно.
Ну, а кто здесь из нас святой?
Всем воздастся ещё по вере нам,
Несгибаемой вере той!
Той далёкой! Той, бабки Оленьки!
Где доверчивы и чисты
Церкви, люди и колоколенки,
И, упавшие с них, кресты.
Я не рухнул под знамя красное
В непутёвой своей стране.
Время разное - вера разная.
И во что теперь верить мне?
Очи веры моей зажмурены.
Как жить дальше? - И весь вопрос.
Докурить бы, что не докурено
В пачке бабкиных папирос...