Игра в Поэзию заводит
Иных сильнее, чем любовь.
С их слов, пером их Небо водит,
Гармонией питая кровь,
Даря метафоры, сюжеты,
Ритм, вдохновение, позыв
Рождать поэмы и сонеты,
Куплеты на чужой мотив…
Игра в Поэзию заводит
Других сильнее, чем футбол,
Когда вдруг рифму не находит,
Пиит хватает валидол,
С надеждой зыбкой в небо глядя,
Забыв печаль былых обид
«Не для себя – искусства ради!»,
Но Небо до сих пор молчит,
Пером «талантливым» не водит,
Закрыв Небесный свой чердак,
Тоска поэта скулы сводит,
Ложатся строки кое-как…
Размер не попадает в рамки.
Вместо метафор – голый мат,
А с Небом раньше – сразу в дамки,
Закончил – чёрт ему не брат!
Вдруг гаснет свет, свечи огарок
На мозги давит – свет не мил,
Не сыплется с Небес «подарок»,
Поэт их чем-то прогневил.
Сверкает молния, светает,
Алеет горизонта нить,
Как будто Небо лик являет,
Стремясь «на землю вновь спустить».
Игра в Поэзию забыта,
Раз намекнули Небеса:
«Несчастный, ваша карта бита –
Настала прозы полоса,
Пока ещё не очень старый,
Не посетила «благодать»,
Пишите лучше мемуары,
Коль есть что людям рассказать…».
Поэт в тоске встаёт со стула:
«Поэзии не лёгок крест!
Не даром молния сверкнула,
А гром означил глас Небес!
Бессмысленно колоть глюкозу,
Чтоб мозг завядший оживить, -
Пиит берётся вмиг за прозу,
Желая творчество продлить, -
Пускай, пииты смотрят косо,
Рифмуя горы чепухи,
Быть может, я в душе философ,
А тратил время на стихи!»
Игра в Поэзию забыта,
Не состоялся и поэт,
Жена-старуха «у корыта»
Даёт «прозаику» совет.