На далекой Миссиссипи
От поэтов прям тошнит,
По дороге ходят хиппи,
Портят речки внешний вид.
Говорят - полно закуски,
У дороги есть бобы
И ручьи с названьем виски
Прямо бьют из-под земли.
Я подумала нервозно,
Холодильник - мой кошмар,
Нет еды вообще серьезной,
В Миссисипи есть кальмар.
Но сильней меня взбесило
От "шаром хоть покати",
От значения, что было,
Но исчезло по пути.
Головой ты в холодильник,
Крик рождается в груди,
Русский он конечно боулинг,
Он знаком нам на Руси.