Пусть этот город погрязнет в лужах.
Утонет в грязи. Сойдёт с орбит.
Мы не научимся сердцем слушать,
как стонет ветер немых обид.
Мы будем дальше гулять. Пропащие...
И пропадать на аллее снов.
А наше зыбкое настоящее
сгорит, как стопка бумажных слов.
Мы слишком гордые. Уязвимые.
И это делает нас слабей.
И если всё-таки опостылешь ты,
то лучше
сразу
меня
убей.