Мы чуточку становимся мудрей,
И разноцветнее летят воспоминанья,
Где в галочках исчёрканных полей,
Давно пылятся школьные тетради.
Опять на горизонте - суета,
Пробежки из откуда-то в куда-то,
Летят, летят, как листики, года
Из нового, как прежде, листопада.
И греют не эпитеты в словах,
Которым есть, конечно, в жизни место,
А тишина, волнующей в сердцах,
Ушедшей мелодрамой, киноленты.
Под занавес звучат аплодисменты,
Которые, увы, нам, не слышны,
Как жаль, что мы скупы на комплименты,
На дерзости и шалости весны.
11.10.2017г