Средь глуши лесной,
как в петле зверёк,
вольный и живой
бьётся костерок.
Здесь беды не ждут,
но взведён затвор...
Путники ведут
тихий разговор:
- Разделив с тобой
пополам табак,
мы идём тайгой
по тропе бродяг,
не роняя слов,
сил не тратя зря…
Только – где твой кров?
Есть ли где семья?
- Много тех путей,
всех не перечесть,
но среди степей
дом заветный есть,
там весной цветут
белые цветы,
и к нему влекут
светлые мечты.
Там моя жена,
та, что краше дня,
веселей вина,
верно ждёт меня.
Я домой вернусь
поздним вечерком,
одарю жену
золотым песком.
Ну, а ты друг мой,
держишь путь куда?
Из дому? Домой?
В чём твоя нужда?
Молод ты иль стар?
Шрам перечеркнул
бронзовый загар
азиатских скул,
на твоих висках
седины ковыль,
а на сапогах
золотая пыль…
Сколько же дорог,
не читая карт,
ты отмерить смог,
проклиная фарт
и нечёткий штрих
дальних берегов,
и манящий блик
звонких пятаков?
- И моих путей,
всех не перечесть,
но среди степей
дом заветный есть,
там весной цветут
белые цветы,
и к нему влекут
давние мечты.
Там - любовь моя,
но не я ей мил.
Здесь, в глухих краях,
сердце схоронил,
ведь не ждёт меня,
и не мне верна,
та, что краше дня,
веселей вина…