Проблема. Одна, вторая, третья. Тут и там.
Как кто-то гадкий и навязчивый всё время за тобою по пятам.
Летающая муха, моль, жвачка мятная на сапоге,
Пятно от пепла, серое, кривое, то, что ты сам растёр на рукаве.
Иль на колготках стрелка, длинная, вплоть до колена и простой
Бесцветный лак остановить её не сможет крой.
Но это мелочи в сравнении с всем тем,
На нас что натравляет рой проблем
И перемен не к лучшему, не думай о хорошем, друг.
Стихи пишу я в основном о горести вокруг.
И даже в этот час, тяжелый для меня,
Пишу лишь потому, что вновь страдаю я.
Не просто так "проблема" - первый слог,
Знак это, что полно здесь боли строк.
А также это значит, что судьба
Опять несчастьями обсыпала меня.
Взвалила их на мои плечи, а потом,
Когда решится всё, устроит тут погром.
И всё сначала. Заново. Зачем?
Ведь проще не существовать совсем.