Старые марки
Так где же он, тот отрок прыткий,
что на пустырь через забор
спешил - куском смолы на нитке
удить тарантулов из нор?
Что в школьном кафельном подвале,
где смутно пахло табаком,
на ромбы Африк и Австралий,
менял добытых пауков,
и, вечерами впившись в марки,
наутро ахинею нёс
про острова, про сверху жаркий
и ледяной внутри кокос...
Где он?
Не многое осталось -
в пузатой тумбе под столом
притих обидевшийся малость,
давно не листанный альбом.
Там иногда в зубчатом небе
года плывут наоборот,
и снова чёрный гибкий лебедь
навстречу медленно плывёт...