Я всё рисую тебя,
пальцы стирая в кровь,
на бумаге, на стенах, на полу,
забираюсь к самому небу -
к потолку.
Я беру камни,
мелки, уголь, краски, даже воду
и песок,
рисую тебя пальцем по зеркалу
или по морозному стеклу.
Твой образ бьёт меня
в висок
ударами колокольчика
с китайских пагод.
Я - побеждённая сторона.
Признаю, соглашаюсь и падаю
перезвоном мозаики
в стерильной комнате.
Всё враньё!
Ответь,
как выживают побеждённые?
Чем лечат эту болезнь?
Знаешь,
я рисую тебя,
пальцы стирая в кровь.
Я беру уголь, мел и даже песок.
Я пытаюсь вдохнуть жизнь...
Так смешно и беспечно!
Ведь когда-то хотелось так верить!
Мне казалось тогда, что
ты - вечен...