Да нет там ничего за самым краем,
Ни пустоты, ни боли нет, ни слез…
И от того, что мы не умираем,
Жизнь не целует страстно нас взасос…
Там смысла нет, нет памяти и строчек,
Безмолвен мыслей голубой туман…
Ты там – ничто, нет… «ничего» кусочек,
Обертка старая, дырявый целлофан…
Полупрозрачна кожа, в ржавых пятнах,
Полуистлевший труп, застывший пот…
Мешок пустой… весь в шрамах и заплатах,
Бревно трухлявое, слюнявый идиот!
Противно знать, что ты – другим обуза,
Уж нет – так нет, зачем тащить назад?
Желе застывшее, кисельная медуза,
И все это в дождливый листопад…
Опять на окнах слез небесных капли,
Уже прощались… сколько можно раз?
И что, опять… опять на те же грабли?
Да хрен с ним, ладно! Только не сейчас…