Который день я мысленно брожу
По тропам нашей давней-давней юности.
Костёр, чтоб искры в небо, развожу
И говорю какие-нибудь глупости.
А на душе творится черт-те-что!
Как будто ты мне шепчешь что-то нежное.
А я...мне жарко. Сбросила пальто
И у костра присела на валежину...
Ах, эти песни юности моей!
Который день их слушаю и слушаю!
И буду слушать до последних дней.
Они... Да разве есть что в жизни лучше их?