Дожди свернулись,
падают бемоли.
Пол-октября -
то поперёк,
то вдоль,
тоскуя,
Ветер
свищет в голом Поле,
выматывая, как зубная боль.
Тайга продрогла и оцепенела,
и сводит скулы саблезубых Скал.
И Выстрел,
что случится -
без прицела,-
однако, - в Сердце,-
валит наповал.
Настырна стрелка компасного лимба,
трещит Сорока, как ворожея.
И крохотная Жизнь -
совсем безвидна
в Механике большого Бытия.
Играться с эхом станет лишь охальник.
Ведь так чиста
и благородна Стынь,
что, -
растворяясь,-
в Мареве сакральном
вдруг в мыслях
переходишь
на Латынь.