Кто расчесал твои оливковые кудри?
Какой художник расписал твои холмы?
Как уживаются в тебе и страсть, и мудрость,
Страна, не знающая северной зимы?
Каким же крошечным мне сердце показалось –
Я в нем тебя с собой пыталась унести,
И с чудесами, что являлись мне в пути,
Чуть поздоровавшись, я в тот же миг прощалась.
Мне вслед летел прощальный гомон птичьих стай.
Моя Испания, ты явь или виденье?
Как плодороден дивный дальний этот край!
Под южным солнцем так и зреет вдохновенье.
Твои музеи стольких гениев хранят,
Но по стенам твое искусство не развесить.
Оно живет и дышит в горьком плаче песен,
Оно умрет, когда гитары замолчат.
Напиток молодости – выдержка века.
Неповторимый твой букет ни с чем не спутать.
До новой встречи буду я считать минуты.
Испания!
Однажды ты была близка.
Осень 2005