Из цикла «Поэт в деревне»
Солнце село, но всё ещё жарко.
Ждут дождя, но не пахнет дождём.
По дороге, Московским порядком
С дальней фермы мы с Валькой идём.
Где-то галка орёт а капелла,
Серп лунявый подобен коржу,
Чтобы чувствовать Валькино тело,
Я в руке её руку держу.
А на брёвнах у дома Черненки,
Перекинуться парочкой слов,
Примостились, как малые детки,
Мужички из соседних домов.
Ждут явления местного рая:
Злой напиток по кружкам разлит…
А один, в раскидном малахае,
Глазки сузивши, мне говорит:
- «Эй, Поэт! Эй, наш гостюшка редкий!
Грех в деревне уж больно хорош!
Станет Валька ни бабой, ни девкой –
Ты ведь в город её не возьмёшь?»
- «Не боись, - я кричу домочадцу.
Ты, дедуля, за нас не горюй:
Валька знает, с кем хочет встречаться,
И кому свой дарить поцелуй!».
У последнего дома с сараем
Мы свернули к опушке дубрав.
Я смеюсь, только мысль донимает:
- А ведь дед–то, по-своему, прав!
В каждом деле имеются риски,
Ко всему свою сущность готовь…
Знал бы кто из друзей моих близких
Про сезонную эту любовь!
Да… Каким бы там ни был я ловким,
Но предвижу и дождь, и грозу,
Если с творческой командировки
Не стихи, а её привезу.
Только в чувствах, присыпанных тальком,
Вдохновенье откуда мне взять?
………………………………………
И, вконец распустившейся Вальке,
Разрешаю себя целовать.