Долгое эхо
Творческого процесса неистребимость,
строки на лист ложатся, как след на снег.
Это, скорее, блажь, чем необходимость,
то ли зависимость, то ли игра в побег.
Больше игра. По сути своей простая,
где вместо правил прихоти озорства.
Это – привычка, та что перерастает
в свойство натуры, с маскою мастерства.
В чём мастерство? В гармонии ритма, звука,
с пляской эмоций или игрой теней.
Радость и удивление, боль, разлука –
долгое эхо быстро летящих дней...
Повод для улыбки
И снова поезд, где ритм и сонность,
где полу-звуки, полутона.
Октябрь. Дождливая заоконность.
Теченье мысли по кромке сна.
Не сон, прерывистые провалы
в потусторонность и забытьё.
То ль опьянило, то ль укачало,
то ль приоткрыло в небытиё
портьеру. Только бы не свалиться,
вернуться силы найду едва ль.
В пути, темнеет от строк страница,
меж строчек плещет моя печаль –
мост от прощания до прощенья.
Под ним столь многое утекло.
Но поезд в сторону возвращенья
домой, где встретят меня тепло.
Где внешний мир отступает зыбок,
на время вписанный в пустяки.
А значит, поводов для улыбок
гораздо больше, чем для тоски...