А сколько сделано того,
Чего бы делать не хотелось,
Чтоб сладко пилось, сытно елось...
И вдосталь было бы всего.
Жизнь не берёт уже разбег,
А лишь свою снижает скорость,
И сединою сыплет снег,
И грустью капельная морось.
Не развернуться в колее,
Чтоб жизнь свою прожить по новой,
Ведь впереди — бушлат кленовый,
А за спиной небытие.
Так мало сделать удалось
Для наполнения сосуда...
Души, все больше пролилось...
Хрупка небесная посуда.
А что же тело? Так оно -
Всего лишь тело, оболочка,
Глядит усталое в окно
И в двери ждёт давно звоночка.