«Но наше северное лето,
Карикатура южных зим…»
А. С. Пушкин.
Скажу заранее об этом:
Грустить о лете – не по мне.
Но я окрест слыву поэтом –
И не останусь в стороне,
Чтоб ни сказать: «Да, наше лето
Сродни погоде южных зим».
Но ни для нас ли так одето,
Что мы в душе его храним:
За белизну черёмух пышных,
За теплый солнечный лужок,
За первый посвист трелей вышних
И переливистый рожок;
За кудри пахнущей сирени,
Где я, гонимый ветерком,
Поутру логом в сонной лени
Бреду за мамой босиком…
А пополудни – вон от лика
Тоску по речке и покой:
В моём ведёрке земляника –
И я в людской молве герой.
И вот она – молва людская
В лице хохочущих девиц.
Отмечу: каждая такая,
Что красивей небесных жриц.
Так ни они ли в нашем лете
Цвели и вызрели сочней,
Что не найти на белом свете
Их красоты и чар очей?
Как у детей разгара лета
В них все соцветия лугов -
Улыбки солнечного света
От дива лет и радуг снов;
От песни жаворонка в поле,
Вечерней трели соловья
При необъятной юной воле
И бесконечного бытья,
Где я, мальчишкой босоногим,
Бреду за мамой в косогор…
Тогда дитём дивился многим,
Похоже, Пушкину в укор.
Когда теперь проходит лето,
Я много думаю о том:
«Быть может, лето было где-то,
Но то в столетии другом».