Кто знает, с какой "ноги"
я завтра встану?
И будут ли стихи струиться,
как ночью, когда не спится?
А может и совсем не спать,
а строчками всю ночь порхать?
Как жаль, что вдохновения
не удержать ни силой воли,
ни сознанием .
Когда не пишется, жизнь наказанье :
Ни аппетита, ни настроенья нет ,
Глаза потухли улыбке вслед...
"Что день грядущий мне готовит?"
Извечный задаю вопрос себе.
Меня с ума мои стишата сводят
И спать совсем не светит мне .
********** ********** **********
А этот ответ/не рецка/ мне пришёл неожиданно
не на стихиру, а на скайп, от моей знакомой, но
не поэтессы, а любительницы-ценительницы .
Стихи переполняют душу,
Накрыв поэта с головой
И просятся они наружу,
А он в ответ кричит:"Постой!
Постой, хотя б пока я встану,
В порядок мысли приведу...
Вас в строчки кину я рядами
И все в катрены превращу".
Но стих кричит:
"Мы ждать не можем!
Роди скорее ты меня!
Не надо строчками,
рядами"...
И рвутся струны бытия.
И стало тихо и спокойно...
Родив стихи, уснула я.